sexta-feira, setembro 4

Espere pouco

A esperança do pior aspecto latente. A espreita dos cantos esquecidos, da comida no chão, da sua sanidade bem vinda.
As bitucas são mundos encantadores, meu estômago faz barulhos encantadores também.

Se enfiar sua mão pelas minhas calças vai descobrir que sou de carne, carne bem quente. Se olhar no fundo da minha íris achará sujeira e defeitos, tocos imperfeitos de amores velhos. Sem desafios, profundidade lógica, sem beleza.

''Não é poesia, tão pouco desabafo - é um retrato verdadeiro, honesto.
Ausente da França, do ar requintado.
Longe da aparência decadente.
Nada é decadente é tudo mentira!
Eu sou fruto da mentira e todos somos
.''

Você tem ideia do que eu to falando?

É de algo maior sobre uma definição limitada e novamente mentirosa do ser que existe ao ocupar este lugar no cosmos. Isso é indefinível porque não passa de uma máscara minha. Uma opinião sua, talvez delírio coletivo. Se eu for dividir com você nada, então, o nada dividiremos. Ouça visitante, aqui nada é verdadeiro - nem mesmo você. Joga fora esse isqueiro e volta pra tua casa antes que eu me arrependa.

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